Algún día no habrá naves

Luna descansa junto a un sol de porcelana,
que no calienta pero que nunca se apaga…
Luna de cristal o de diamante,
metal que llora, Luna menguante.

Luna, es tu cráter un volcán cuando me buscas,
tus ojos muestran lo que tu cara oculta.
Luna me ilumina, Luna llena,
hoy tus lunares huelen a tierra.

Luna crece
cuando sabe que enloquece
con un rayo a esas personas
que se niegan a sentir con las neuronas.
Luna ríe, Luna llora…

Luna que corre
tupidos velos cuando le pides que borre
tu nombre de su lista de polvos pendientes.
Luna, en cuarto creciente
estoy.

Luna que viste
de blanco el cielo mientras sueña que un eclipse
la envuelve en sombra para que sea invisible.
Luna triste, sola, negra, es nueva… Luna libre.

Luna, es un lujo que tu influjo me convierta
en ese lobo que te aúlla y que te tienta.
Luna siempre frena mis instintos.
Qué mala suerte, hoy cambia el ciclo.

Luna, ya vieja, en su órbita no espera
nunca a los hombres que dejaron su huella.
Y lunáticos que fueron selenitas
ya no la buscan ni necesitan.

Media Luna
es lo que queda cada día
cuando la jubila el alba,
que las noches cada vez se hacen más largas…
Ay, satélite, descansa…

Luna que corre
tupidos velos cuando le pides que borre
tu nombre de su lista de polvos pendientes.
Luna, en cuarto creciente
estoy.

Luna que viste
de blanco el cielo mientras sueña que un eclipse
la envuelve en sombra para que sea invisible.
Luna triste, sola, negra, es nueva… Luna libre.

Y Luna sabe
que algún día no habrá naves
alunizando en sus estaciones.
Pesan ya las rotaciones
y se aferran a ese sol de porcelana,
sabe que el brillo se acaba…
Luna apuesta y siempre gana.

(Luna, Rafa Pons)

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Con tal de regresar

“Dónde iremos a parar… calculando el vértigo
de los sueños que quedaron detenidos.”
(Caminando en círculos, Quique González)

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Uno de esos días...

Desde hace ya casi un año, se siente feliz con su vida. Es una sensación que no tenía desde que era “sólo” un niño. Siempre le fastidió reconocerlo, pero el amor dirige su vida, y ahora que lo ha encontrado es feliz (aunque también le fastidie reconocer eso). Y en ningún sitio está mejor como cuando se va con ella a Espiral a tomarse algo y a disfrutar de todo. Este amor con olor a fresa, piensa, es justo lo que necesitaba para que todo empezara a rodar como debía. Ahora parece todo más fácil, y las cosas malas tardan lo que tarda él en darse cuenta de lo afortunado que es.

Pero hoy, en medio de una de esas épocas en las que estás tan bien que hasta te parece raro, tiene uno de esos días en los que sólo piensas en que todo podría ir mal. En los que, sobre todo, piensas en las cosas que a lo largo de tu vida han ido bien para luego romperse justo en el momento más inesperado y esfumarse como nubes de humo hechas de ilusión. Sí, mañana se dará cuenta de que ha sido sólo un bajón tonto sin importancia, pero hoy tiene uno de esos días en los que sólo puede acordarse de aquel aviador que no pudo evitar el volcán.

Hoy no ha sido un buen día.

(DIEGO GARCÍA)

“Más de una vez te he querido abrazar
por temor a perderte después…”

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Soledad

Un soplo de aire fresco por el colchón
y al poco una quietud sorprendente.
Bajo cero el silencio del refrigerador,
cerré los ojos de ganas de verte.

Cuando noté que no estabas llegó el terror,
eché la culpa al alcohol que tomaba,
a la pinta del cielo (¡qué mala, por Dios!).
Yo estaba muerto de miedo y cantaba…
y cantaba:

“No tienen sexo los ángeles…
No tienen sexo los ángeles…”

Te quitaste de en medio con rapidez,
como en la vez en que no supe nada.
El aire helado que fuiste y que vino a traición
quedó divino y de muerte en mi espalda.

No pude darme la vuelta o mirar atrás,
cobarde ante una pared desnuda y blanca…
Por la mañana miré hacia el sol cegador
y vi la vida mejor, y no me gustaba…
y no me gustaba…

“No tienen sexo los ángeles…
No tienen sexo los ángeles…”

(Los ángeles, Sr.Chinarro)

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Quizás te guste y no vuelvas jamás…

Anita Ekberg [Sylvia en La dolce vita (1960)]

“Rompe fotos de un amor perdido,
escribe notas de suicidio
que nadie, nadie, nadie va a leer…
excepto ella dentro de un mes.”
(Sylvia, Sidonie)

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El cielo mío… Todo el cielo propio…

Un metro cuadrado de tierra es bastante, un metro cuadrado… Con tapia de piedra todo él rodeado, todo él rodeado… Que la gente sepa que todo eso es mío y nadie se atreva a entrar sin permiso. Y dentro un manzano, o tal vez una parra, para refugiarme en su sombra en verano con una guitarra, pues no cabe un piano. Un metro cuadrado sembrado de hierba, sembrado de hierba… y en él recostarme un poco encogido rozando la piedra. Un libro en las manos con estampas viejas, su canto dorado: ‘’Cuentos de Calleja’’. Se escucha el cuclillo oculto en la parra, un cri-cri que acompaña a su canto sencillo: son hermano Grillo y hermana Cigarra. Sobre mi cabeza se ve el cielo mío, todo el cielo propio… y podré mirarlo sin pedir permiso, sin pedir permiso con un telescopio. Y bajo mis pies, un metro cuadrado de mi propia tierra hasta el fondo adentrado. Para que me entierren, para que me entierren bajo la maleza… junto a mi guitarra, de pie o de cabeza.

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Tiene azul el corazón. Azul de nadadora.

La verdad es que él siempre ha odiado las piscinas. Su piel es muy blanca pero él nunca se gustó moreno. Tampoco le sienta bien el cloro y todo eso que le echan al agua.

Pero desde hace diez días le da todo igual. No se pierde un solo día de bañador y toalla. Le encanta caminar por el borde de la piscina porque así, en equilibrio pero sin miedo a caer, es como se siente él. Y va a acabar volviendo negro a Madrid. Y puede que tenga problemas con el cloro. Pero es que no, no puede dejar de mirarla.

(DIEGO GARCÍA)

“Hoy también llegará recién peinado,
pasará por delante sin poder disimular su amor.”
(Nadadora, Family)



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Sólo pienso en ser feliz, y tendría que olvidar...

“¿Tú crees que si no muriéramos, seríamos capaces de amar apasionadamente? Yo no quiero vivir siempre.”

(Caótica Ana, Julio Medem)

10 de Julio de 2009, un año sin Sergio Algora.

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Un año

A Eva, la supernena de Barcelona, por ser mi comentadora oficial.

A Lau, por todo lo que ha hecho y lo que hace.

A Accolade, porque aunque no lo diga, me entiende más o menos bien, y eso no puede decirlo mucha gente.

A Ana, la asturiana de Canarias, por aparecer y desaparecer como los faros de los barcos, por tener la otra mitad y por ser enorme.

A Madrugada, por ponerme los pelos de punta cada vez que leo su sensibilidad.

A Bluesswing, por completar con sus palabras todo lo que me falta por decir.

A Sandra, por sus Infinitos Polos y su infinita genialidad.

A Abigail, por pintarlo todo de colores tan bonitos y también por una ducha y un café.

A Iris, a Irene, a Marta (7:27), a En Tierra de Nadie, a Aïcha, a Luna, a Raquel, a Mertxy, a Amor, a Pekusita, a Anita Patata Frita, a La Pija Alternativa, a El Gato de la Luna y, por supuestísimo, a Carmen…

Gracias de corazón a todos los que, con vuestra colaboración, habéis hecho que Lejos del Paraíso, que hoy cumple un año, sea mucho más.

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Eso que uno nunca va a encontrar...

¿Cuál es la verdadera libertad?
¿Es eso que conoce el preso,
o es una forma de practicar la verdad salvaje?
De ponerse el único traje
porque no hay ninguna fiesta…
De organizar una protesta violenta
contra la vida lenta…

(La verdadera libertad, Andrés Calamaro)

Tous les garçons et les filles de mon âge...

M: -Te quiero, Isabelle.
I: -Yo también te quiero, Matthew.
M: -Sí pero… yo te quiero de verdad.
I: -Y yo te quiero de verdad. Los dos te queremos, ¿verdad, Theo?
T: -Sí.
M: -No es eso lo que quería que dijérais…
T: -¿Qué querías que dijéramos?
M: -Que me queréis.
T: -Lo acabamos de decir.
M: -Habéis dicho que también me queréis. No quiero que me digáis que también me queréis. Quiero que me digáis que me queréis.
T: -Te queremos. Te queremos. Te queremos. Te queremos…
M: -Tampoco es eso. Tenéis que decirlo primero.
I: -Nosotros te queremos mucho.
M: -No quiero que me quieran mucho. Quiero que me quieran.

Soñadores (The dreamers), Bernardo Bertolucci, 2003.

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